mensagens não enviadas

se você soubesse que ele tenta fazer mel e cólica das palavras, se escutasse os rastros deixados na ranhura das sentenças que caem assassinas sobre teu colo, se parasse um pouco com os olhos abertos até que vertessem teus vermelhos, sentiria um frio lá, onde se farta de falta de nome de encaixe, uma frase branca no meio do útero da dor