ele só quer falar o que não se importa, o que se deixa aberto em um conto primeiro, os meses de fevereiro e músicas estranhas, andar mesmo não conhecendo o arranho da fala que assanha os pelos, acalorando de fora os acontecimentos, um beijo no estado de coisas e corte gelado nos dedos dos pés,
para vir teu corpo e meia dúzia de réis
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